просто необходимо на кого-то поорать, пошипеть и поплеваться ядом.
самым едким ядом, на который только способны слова. и чтобы в ответ так же. и растянуть удовольствие от словесной перепалки.
нет, это не банальное поругаться. это лишь упражнение в изящной словесности.
думаете, Снейпов не существует?! еще как! зарубежной литературе меня учил самый ни на есть профессор. и он отлично умел шипеть и плеваться ядом. о, да! перепалки с ним на переменах и зачетах - вот оно, высшее литературное наслаждение. что значит отличное знание Ницше, когда вытягивается его лицо от того, что ты свободно цитируешь это.
или потом, когда ты до боли в голове пишешь курсовую, он может быть читает и как всегда говорит, что это ужасающая дрянь, которую он готов терпеть только исключительно в рамках учебного процесса, но тебе, одной из немногих, каким-то мерлиновым чудом достается "отл" на экзамене и ты просто сваливаешься в шоке.
потом тебя долго и нудно мурыжат ахинеей потока сознания и ты просто влюбляешься в эту литературу. не менее свободно ты в ней разбираешься и цитируешь ее...
и это лицо... я не забуду эту сцену никогда. ни-ког-да:
сидит за столом. в черном. отгороженный ото всех. он всегда отодвигает с крайним презрением учительский стол от студентов.
- подойдите за моей подписью к вашим.... оценкам.
подхожу. вот ведомость. вот там, номер 23. да, та самая буква.
о, да, какая интересная фамилия, как у завкафедры. вы его жена? дочь?
поток взаимных любезностей. какой только ядовитый может быть елей. он разъедает язык и делает его еще более изворотливым.
грохот среди ясного неба.
первый раз вижу, что он растерян. смотрит в глаза. и тут же берет себя в руки. снова этот едкий сарказм
- так это вы с такой фамилией... вы...
-я
- и как я мог допустить такую ошибку и поставить вам отлично?!
и еще продолжение этого потока гадостей. заслуженных, незаслуженных, какая разница. они как песня. потому что они - все по предмету. по литературе, которую я имела счастье изучать у этого профессора.
и это было лучшее время тогда.
иногда я снова хочу зайти в университет. но какой в том смысл? из всех преподавателей, которые учили меня, там остался только один и я могу его спокойно увидеть на работе. наш милый, любимый и обожаемый; саркастичный, едкий и безжалостный профессор зарубежной литературы покинул пост преподавателя через полгода после нашего выпуска. в сущности, мне больше не к кому туда идти.
может статься, что и огни на 4 этаже все так же горят в компьютерной лаборатории. но и тот человек, который был мне когда-то дорог, покинул стены этого университета. он попросту умер.
так не осталось никого, за исключением воспоминаний, за которыми я могла бы прийти в университет. но там, думается, все мои воспоминания отштукатурены ремонтом за счет нацпроекта образование.
я только одно знаю.. эти черные как смоль коротко стриженные волосы, эту узнаваемую манеру поправлять манжеты, этот громкий треск книгой по столу, эта неизменно закрытая дверь на переменах и эта глубокая морщина, залегшая между бровями...
это я не хочу забывать. и я не буду это забывать. потому что это мое. это мое счастье.