Лет 10 назад я представляла себя после 30 где-то в Женеве, в пресс-центре ЦЕРН. Или на пудже в Индии. Или где-то в Карелии. И мечты-то были такие, философские. Себя проявить, людям помочь, добро причинить.
А сейчас я сижу с чашкой липового чая и думаю: почему я всегда гусар?
Если в отношениях не ладилось, я первая выходила на разговор. Собирала вещи и уходила. Увольнялась с работы, если не шло. Отправляла себя учиться, чтобы сменить обстановку. Но сейчас думаю, почему это мне нужно собрать вещи, взять ребенка, переехать в Подмосковье, найти няню или садик, зарабатывать, забирать из садика, воспитывать, обеспечивать, любить, в конце концов. А кто-то второй, который вроде как тоже участвовал в процессе родительства, будет просто продолжать бухать и жить в свое удовольствие. Очень хочется просто собрать его вещи и выкинуть за дверь. Но это его квартира – и я так сделать не могу.
И включается это пресловутое: надо потерпеть, встать на ноги, туда-сюда. Но тоска на душе никуда не уходит. Это все не мои мечты, это реальность, которая мне не особенно нравится.