Диковинные совпадения: тоскую я, значит, по работе, лью слезы крокодильи в подушку, пытаясь чем-то себя занять и не сгореть от стыда, чтобы написать своему психотерапевту, как вдруг мне в инсту прилетает “а вы могли бы прочитать мою книгу?”.
Поздоровались, пожали руки. Говорю - отчего ж нет, почитаю. Только я не специалист по художке, я больше коммерческий редактор. Ну и после моих правок иногда люди кончают жизнь самоубийством. Человек ответил: ничего страшного, я психиатр, я справлюсь.
Книга-то конечно, оторви и брось. И где-то между ревом над приучением дитятка к горшку и саморефлексией по ночам я честно, добросовестно и с пометками карандашом (хотя, кого я обманываю, я все с телефона читаю) - таки прочитала книгу. Отправила правки. Заснула (не мудрено, три часа ночи же).
Через 10 минут прилетает в ответ - “знаете, не смогла дотерпеть до утра, чтобы прочитать. Спасибо вам огромное, жаль, что мне раньше ни один из редакторов этого не сказал и не указал на ошибки”.
И мы до 5 утра очень тепло, продуктивно пообщались. И за писательство, и за продвижение, и за ментальные трудности.
И да, я не корректор, поэтому позволяю себе всякое в синтаксисе. И да, я все еще как редактор лучше, чем как автор. Ну, какие мои годы, всего-то 35 скоро, да?